.:Andadas Descalza:.

Barcos de papel

2011-09-28T15:31:00.016+02:00

No sabes que para mí los restos de todo lo demás
penetran hondo sin saber que hay un hueco extrañamente golpeado,
es perturbador sentir ardor cuando algo toca tu nombre
aún sabiendo que hoy estarás aquí, calándome los huesos.

Puedo perdonarme mis pares de silencios al escribir
y pararme despacio como el recorrido de un caracol.
Saberte a más y dejarnos a menos
con las solapas de nuestros trajes
que se llevan algún susurro de antes mal querido,
pero no puedo evitar sentir esta estúpida sensación
de miedo a perder, de corromper trivialidades;
de sentimiento, de furia ofensiva.

Pero no me olvido de que las risas nos cuentan historias de miedo
Frente a frente, labio con labio
para convertirnos en incrédulos y saber que nunca va a pasar.

Porque perderte sería como mirarnos en barcos de papel
que se inundan buscando un ápice de miedo en nuestro reflejo,
porque mis sonrisas no serían tan verdaderas si no les haces cosquillas;
porque un día me dijiste que nunca era de más
querernos, querer, seguir queriendo.

Porque sin ti nada es tan importante
que sentir que ya no habrá pares de silencio
si no tres, cuatro, cinco …

Le mime

2011-03-15T00:14:00.020+01:00

Hoy no sé que te debo
pero he debido pasarme de tiempo
soltando bocanadas de alivio en tu espalda
mientras soltaba tu mano
y me disponía a decirte adiós.

¿Recuerdas cómo dolían las medias sonrisas?
Eran bofetadas de cortesías,
unos ojos enrojecidos con lágrimas retenidas.
Una lluvia con un sol radiante,
unas manos abandonadas extendidas
y un sentimiento a punto de ponerse en off.

Estoy aquí,
y siempre he estado detrás de esta palidez alegre
sin saber muy bien qué decir
porque el hueco de estar a un lado (a tu lado) se llenaba de soledades.

¿Me entiendes?
Claro que no.

Por eso,
rompernos sólo una vez
fue suficiente para estrechar las medias sonrisas
y conseguir una tregua de mimos
que al volverse a ver no se escuchaba nada.

Ahora,
A pesar de todo es diferente,
Madrid se vuelca en las calles
y me brinda otra casualidad.

¿Sabes por qué?
Porque tengo la tez pálida con una enorme sonrisa en la mano
que me hace cosquillas en el ombligo
y ya no suena el hueco vacío de los lados.

Último gran descubrimiento. (Lo que escucho últimamente)

2010-11-15T21:50:00.002+01:00

¿Sabes lo que quiero decir?

2010-11-10T21:00:00.008+01:00

El mundo sin ti a veces es un paracaídas
sin paisaje para aterrizar,
una mueca descolgada,
un verano de sudores fríos,
una muñeca rusa que se ríe de mí al destaparla,
un enfado descomunal.
Un yo sin nombre.

Contigo siempre está la ventaja de salir corriendo
y esconder los gramos de risas
que me dejas entre un sí y un no.
De destapar mi maleta de viaje,
encontrarte donde siempre
como si fueras la única sombra de la noche
porque siempre es de noche cuando me miras.

Las ventajas son tus formas que se desencajan
y encajonan nuestros dedos
donde se para nuestro tiempo
mientras te hablan mis te quieros que saldrán
en algún susurro acostada en tu espalda.

Sin embargo, el frío me sigue escribiendo
que mi mundo sin ti huele como a cigarrillo apagado,
como si me lo hubieran aplastado en las narices.

¿Sabes lo que quiero decir?

Que te quiero mientras intentas hacer pompas de chicle
sólo porque yo me empeñé.

Entonces,
no sé como apartar los ojos de los tuyos
sin que se me clave una astilla en el cuello
y dejar de pensar en todas las noches sin ti
en las que hace viento
y

huele

a

Ti.

Un poema escrito bajo cinco minutos de sombra.

2010-05-31T00:24:00.020+02:00

Cuéntame lo que te cuesta soportarme la mirada
que yo te hablaré del vértigo que supone escalar por tu garganta.

Puedo hacerme la cabeza un nudo
y entonces se estrecharían todas esas cosas tuyas
que cuelgan cada día y tiran de mí
como si fuera la goma gastada de un tirachinas.

Pero cuesta tanto abandonar esa tibia tirantez
en la que la incertidumbre de caer o no caer me mantiene viva.

Te quiero.

Es la primera vez que lo acepto porque sé
que no aguantaremos el peso de los reproches (los míos),
de las distancia de los minutos (los tuyos)
y son tantas veces que lo he escuchado en mi cabeza
que se me había olvidado que lo pensé ayer, esta mañana,
hace cinco minutos mientras escribía esta especie de poema,
mientras escuchaba tu voz que me suspende en el aire
como si cayera en paracaídas aunque no sepa lo que significa.

Te quiero sin querer porque hace tiempo me dejé de engañar
y sé que dejarnos caer nos matará de golpe
como pensarte bajo mi sombra
escribiéndote éste poema después de tantos meses.

Desórdenes (Amor/ odio)

2009-12-07T14:54:00.008+01:00

"Estas amistades peligrosas no sé donde nos conducirán”

“Te odio“,
me dices mientras me sigue la sonrisa de tus ojos,
tan verdes que se me clavan en la nuca erizándome la piel;
me doy la vuelta y ahí están otra vez
intentando ver más allá de mi propia vanidad.

Lo tenemos tan cerca
y yo … ya no sé lo que te tengo
cuando hundes tus dedos por mi espalda.

Si me quedaran rincones para decorar
junto a dos palabras que suenan mal;
dos tiras de celo para adherirme al suelo
y un hueco que me hiciera pensar demasiado.

Te diría que no es más fácil callar
que rasgar la voz
y causarte así algún estrago.

Lo tenemos tan cerca que se hace peligroso
juntar dos actitudes parecidas en el mismo beso,
en tu cara desencajada cuando te increpo
y en mi gesto cínico para resolverme.

Pero tus ojos dejan de parpadear por un instante.

Y entonces,
te diría que …

No sé lo que te diría ahora
después de desordenar
mis últimos cinco minutos.

Avances

2009-10-14T22:37:00.013+02:00

He temido mis horas en tu mirada
y aunque lo he sentido venir tantas veces
nunca ha estado tan cerca de soplarme
arrastrándome a caricias ciegas infinitas
como usurpando las líneas de una mano.

Tus ataques frustrados hacen mella sin querer
como si eso fuera lograr vida
y mis defensas se recogieran antes de que vuelva a sentir
una hecatombe en el estómago,
pero se sueltan cuando diseñas palabras que sonríen.

Destapándote, desinflado descubres que no estás solo
y entonces me encuentro a mí misma
donde la poesía vuelve antes de comenzar a hablar
agujereando a su vez puntos negros
que todavía sepan saltar al vacío.

La metáfora exacta no existe en mis ojos,
a no ser que haya algo que le dé el carácter;
ese punto en concreto que hace
que no haya tardado tanto.

Últimas hojas

2009-05-05T23:36:00.008+02:00

Nadie puede decirme que he llegado a un punto
en donde sólo tengo prioridades
y que otras estrictamente están de marca páginas
en un libro que tengo que dejar a medias
porque seguramente vaya a arrancar el último capítulo.

Los finales son el tumulto de todos ésos momentos
que me dejan con la boca seca y otra sonrisa de enfado
mirando hacia dentro lo que tengo que descomponer.

Es fácil echarte la culpa porque es lo único que me dejas
tras los saqueos de ropa interior y dos manos sonriendo al peso.
Es tan fácil decir que ojala te arrepientas algún día
pero que no intentes volver.
Es fácil decirte adiós después de pensar en la milésima
de la parte más tierna que he conocido
porque sólo así puedo mirar de nuevo todo lo que no eres.

He hecho el recuento de los besos de mentira
y me han quedado de menos contados en granitos de azúcar
volteándose de un soplo hacia una despedida
sin derecho a reproches ni quejas.

Me has faltado y lo que me queda es…
hacer pajaritas de papel con el resto de cosas que no dije,
pero sé que es mucho mejor guardar los silencios
y hablar después de cien respuestas más.

No es tan fácil desahogarme
y admitir que me he vuelto a equivocar.

FIN.

Ira

2009-04-21T23:36:00.007+02:00

Te escuece dentro,
sientes como se erosiona algo en el estómago
y empieza a surgir la cólera
hasta alcanzar las manos
y una y media sonrisa postiza
delante del espejo con nariz de payaso.

Rompes las palabras de un tortazo
y relames todas las farsas en líneas apaisadas.

Ya sabía que la locura es una virtud más
-pero no es el caso- o que los cuerdos
son auténticos dementes.

Que no sé apenas de la vida, -es cierto,
pero al menos no intento joder a los demás;
no bajo frases pegadas con celofán
que enmudecen al caerse.

Forrado de aire

2009-04-15T16:45:00.009+02:00

Los olvidos me flagelan en la espalda
pero siempre queda sitio donde poder hacerte un hueco
y poner cajitas con tu nombre sin forrar.

¿Dónde van?

Sabemos que no importa,
que todo el aire de dentro sale fuera con intención de respirar
y que se llenan los espacios de los que antes hablaba,
ahí están los recuerdos que se funden de una nada por el todo
y de las ganas de pensar en otras cosas;
y tal vez, trazarme para empezar de nuevo sin tu estorbo.

¿Dónde me quedo yo ahora?

Aceptando que la vida va en serio
y que lo regodeos que salen del desfiladero
son magia que vienen haciéndonos cosquillas.

Es una historia más para traspapelar
que vive disimulando a ras del techo
con más de una mentira y una apuesta demasiado alta.

Sabemos que no importa,
que Abril seguirá siendo Abril y
que nunca podrá ser Septiembre
y que el fraude del cariño ya no tendrá tu nombre.

Acéptalo y vive.

Discordia del tiempo

2009-03-18T16:09:00.009+01:00

RIMA XLIX

Alguna vez la encuentro por el mundo,
y pasa junto a mí;
y pasa sonriéndose, y yo digo:
- ¿Cómo puede reír?

Luego asoma a mi labio otra sonrisa,
máscara del dolor,
y entonces pienso: —Acaso ella se ríe,
como me río yo.

Gustavo Adolfo Bécquer

Tras ahondar en las cosas más insignificantes me doy cuenta de que nada era tan superficial y que tus ojos buscando una mirada de desconcierto cuando sólo hablabas de ti durante horas no eran lo más importante en ésta vida. Me doy cuenta de que tampoco éramos dos locos con ganas de perder aún más la cabeza por algo que todavía no había aparecido del todo pero tú te empeñabas, te obligabas a buscarla y te diste cuenta de que no era yo.
No sé escribir historias cortas ni largas y mucho menos tan siquiera sé si sé escribir.

“Eres poeta, María”
-No lo vuelvas a decir, no lo soy. Es una especie de pasión, a ti te gustan los coches y a mí desmembrarme de vez en cuando en unas cuantas malas palabras.

Después de esto hubo silencio, una reserva de ésas que estabas acostumbrado a dejar correr como si pensaras que no tenía razón y no lo decías, tenías guardado en la recámara más palabras de las que a simple vista me dejabas ver y a simple oído sordo me permitías escuchar, nunca llegó a tus labios una frase de aflicción, estabas tan metido en ti que no me dejaste entrar del todo y en parte, lo entiendo porque a mí me cuesta un mundo aclarar mis historias. Tal vez mi único error fue intentar creerte, dejarte pasear a mi lado, dejar que me abrazaras aunque no te lo pidiera, a lo mejor hubiera sido todo más fácil si no te hubiera dicho que escribía.
“En mí puedes confiar“.

Cada vez que vuelva a escuchar estas palabras te recordaré y no volveré a abrir la boca, simplemente me haré la loca. Has sido una de ésas personas que cuento con los dedos de una mano, no, perdón, has sido el único que me "conoce" que leyó un par de poemas, millones de cosas sin hacer y a mí metida en un tarro de cristal que respira por un agujerito tan pequeño.

Todo se ha ido haciendo tan raro que la reminiscencia se ha hecho borrosa o casi inexistente, no logro alcanzar la última llamada, tal vez fue la semana pasada, el mes anterior, hace doscientas palabras y un beso, no sé tan siquiera si pude esclarecer algo de ti, lo sigo diciendo y seguiré hasta que no me devuelvas todas las miradas, se me ha roto el tiempo y no me da para más.

Gracias por lo que ha sido y gracias por lo que no ha querido ser.

Sobre el agua

2009-03-08T17:01:00.006+01:00

¿Qué sientes?

Se me coartaba la respiración
y sólo me salía mirarte a los ojos
con agujeros en forma de diluvio.

Caías hacia atrás sin mirar que en el fondo
podría estar frenando el cataclismo,
sólo necesitaba que me dijeras algo tonto
y estúpido para creer.

Y ahora …
ahora no creo en casi nada.

Intervalos

2009-03-02T23:53:00.006+01:00

No importa si lloro a escondidas
o si escribo para rabiarme un poco más,
al cabo de un rato todo cambia de color.

Voy más lento
y me encojo en la cama cada noche acariciando al miedo,
tiene el pelo corto, la sonrisa perfecta,
los ojos grises
y la mitad de mí en la palma de la mano.

No sabes cuánto daño recorren las paredes
si nombras en tu boca lo que no pudo ser,
entonces me encuentro como un perro hambriento
arañando la puerta trasera.

No hace falta que me digas nada,
me abrigo junto a las sombras
que se burlan con dos copas de más,
Abril tiene los días ocupados desde que apareciste
y me grita a voz en cuello donde por intervalos de tiempo
tiras y das;
me golpeo, me detengo,
acelero, no me acerco.

Hay espacio.

Respiro

2009-02-13T10:22:00.007+01:00

Inspiro y me sacuden de un lado a otro
las ganas de escribir sin saber a qué dirección
debo pegarle un golpe para desenredar un sólo suspiro.

Y no me explico como tengo el pelo enredado contra la almohada,
el talón forrado cubierto de tierra (por si acaso),
las ganas de verte en un vaso lleno de tragos,
otro cigarro encendido y a veces pienso
que lo dejaría por ti, pero nunca lo sabrías.

Se van acomodando las palabras hasta reventar
en algún final en el que me pueda oír
e ir rompiendo el silencio después de ti.

Espiro y los martes al fin me dejan subrayar
las veces que me preguntas en qué pienso,
las sonrisas que me salen sin pedirlas cuando me besas,
el momento en el que me empeño en buscar
desde que día te dejé entrar,
y todas éstas noches que no sé de la calma
cuando me atrapas sin pase para una fuga.

Si te apetece robarme,
no me importa que me sigas.

Respiro cuando me colocas a punto de vela en una esquina
fundiéndonos en una sombra sin apagarme con las yemas de los dedos,
y en ésos momentos que me gustas cuando callas
inspiro,
espiro.

Respiro.

Tirando a dar

2009-01-27T17:21:00.005+01:00

¿Qué nos apostamos?
Me silvas con sigilo mientras se disipan
tus dedos mezclándose entre mi columna y mi saliva
y te acoplas como si fuéramos un puzzle de cinco piezas.

En realidad somos dos extraños que se miran a los ojos
y tantean a tiras su vida dejándose los detalles en un café,
siquiera sabemos si mis versos en los que tú me ayudas sin saberlo
llegarán a alguna parte o se romperán como aquellos dardos
en una partida que ganaste con miedo a que tuviera mal perder.

Pero no sabes que también me río cuando me enfado,
que cuando me pongo seria estoy pensando
y que cuando tengo miedo te miro a los ojos
esperando un abrazo de septiembre,
y lo más cercano que encuentro es a ti.

¿Qué nos apostamos?
Ahora, sólo ahora,
estoy cansada de pensar.

Descubrimos dos palabras
que ni tú ni yo intuimos si van en serio
pero nos la jugamos dibujando trampas,
las ganas,
la cama,
una tregua o tres
y de momento ninguno de los dos pierde la partida.

Tantas cosas

2009-01-16T12:22:00.008+01:00

Tenía que haber apuntado todos esos versos
que van silbando de segundo en segundo
como un tic tac desmayándose en mi cabeza
pero me invento otros, peores que los de antes
y creo que aptos en abrir y cerrar puertas con desdén.

No sé cuantas veces he intentado hablarte
y mezclarte en mi vida sin arañazos en la sangre,
sin que mi idea de tu cara sea más poema
que todo lo que desarmo y muero en ellos,
sin que titubees,
sin un ya nos veremos como diría yo al percatarme
de que no me interesa nada de lo que ocurra en un posible más tarde
y, sin nada más que añadir en un silencio
que hace cosquillas cuando me besas después de pensar en un:

“creo que te quiero”.

No, lo cierto es que no sé como mirarte a los ojos
y decirte todo lo que no he reído,
los secretos que guardo en cada línea,
lo que he dejado a mis espaldas de filo delgado y frágil,
el tiempo que no cojo un pincel y no dibujo esbozos en color,
lo que he apartado sin volver a mirar
lo que tanto dolía a gritos en silencio,
y luego,
mas tarde,
con las piernas sentadas en un respiro ahogado,
no contarte todo lo que me he escurrido hasta saciarme.

Y sé que es hora si lees algo parecido a una carta sin acuse de recibo
porque lo que escribía antes no eran poemas, eran trazos en papel
donde las cientos de hojas se precipitan a la papelera
porque he notificado que ya no me sirven
y se lanzan de una en una acallando el mal tiempo con sus malas letras.

Sin que tú lo sepas,
sin que yo te cuente,
sólo lee:

Es hora si te dejo que entres a arañarme la sangre con papel.

Un tercio de medias sonrisas

2009-01-06T20:45:00.008+01:00

Todo es raro,
tú sin mi
incluso yo contigo.

Despierta, el día menos pensado puede que llegues a creer en lo que dabas por muerto o aletargado por el tiempo.
Pienso que nada muere del todo sin que pienses tú primero o nombres en voz alta, incluso puedes hacer vivir las palabras con sólo una mirada aunque sea de lejos, sin embargo, puede que no nos guste mucho lo que quieran gritarnos a mirada esbelta o puede que otras nos atrapen dejándonos en un coma profundo con la sonrisa erecta arrancando nuevas impresiones.
No estamos muertos si quieres incluso morir o deshacerte de los cadáveres que guardamos debajo de la cama, en el fuego de la cocina o en trastero de la ropa vieja y apolillada. Esta claro que el tiempo nos debe tanto como nosotros lo hemos perdido pero ha sido un riesgo que ha corrido dejándolo escapar.

En estos largos meses he tenido tiempo de asimilar asuntos y creo que he sido capaz de dejarlos atrás o al menos incinerar parte de ellos sin ningún tipo de remordimientos ni de rencores, “nos ha llegado el final” y "debemos hacernos un favor", seguir por distintos caminos, por ello, existen numerosas desviaciones que no son ni mejores ni peores, simplemente escoges.
Buscar otras alternativas a lo que uno está acostumbrado siempre suele ser más difícil de lo que se cree, al menos yo me sentía así , he empezado de cero, he dejado atrás trastos viejos que sólo arañaban, me he descuartizado y abandonado ésas partes de mi en algún lugar que se hayaban demasiado demacradas para reconocerlas pero que vuelven a reunirse poco a poco.

Hoy día si me preguntaran si quisiera volver a nacer de nuevo aún sabiendo todo lo que he vivido, no sé si sería capaz de cambiar algunas cosas, todas o nada porque aunque se ha pasado por infiernos creyendo que no había salida al final de un túnel o que he podido estar más cerca del precipicio de lo que nunca he llegado a imaginar, ahora, me siento un poco más libre y menos apoyando la cabeza en el retrete. Si todo pasa por alguna razón no soy yo quién tenga la respuesta, cada uno se labra su vida como quiere o como puede; he llorado, pataleado, turbado y nunca he pasado tanto miedo en mi vida después de pensar en algo peor. Necesito anclarme a mis cientos de pensamientos contradictorios, mis manías, la cabezonería y el empeño de hacer reír por todas las sonrisas que no he visto. Por ellos, por mi, contigo.

Tras pasos de plomo

2008-12-30T19:57:00.006+01:00

Mientras las cárceles se deshacen con ácido en vena,
las ojeadas se esparcen en mitad de un callejón
con las aceras más limpias que antes de ayer
y sin cubos de basura repletos de mentiras y barro de engaño.

No me muerden detrás del cuello
sosteniéndome en un montón de hierro viejo.
No hemos tenido ni tiempo ni venganza
para acabar con los cabos sueltos
de una mañana fría y de una noche de verano,
anclada a un libro negro pegado a la espalda.

Ahora sigue sonando
la misma canción de hace dos años,
pero del revés,
y sin llanto anegado debajo de la almohada.

Y sigues ahí hasta cuando los retazos
de mi memoria se disuelven y vuelven a no creer en nada,
siquiera en mí,
ni en los besos que nunca me has dado
pero que siempre tuve demasiado cerca.

Tal vez suene el despertador como cada día
y me levante pensando que todo va a ser
un único espejismo sin salida,
pero ha llegado demasiado tarde y la memoria en una mano
suele ser menos frágil que si me cortas lo único que tengo.

Mi remedio restaurado por dos pasos ciegos.

De frente

2008-12-25T21:29:00.008+01:00

Mientras mi afonía pliega acordes
en los pasos que marcas cuando me limitas,
el frío me encoge de hombros.

Y espero donde siempre
engañando al frente entre unas baldosas obscuras
de una sin razón anciana,
recogiendo las horas como sobras
ahuyentando lo de hace tiempo,
ya no hiere.

Tu espalda me insinúa como luces de neón
en una puerta sin salida de emergencia
cobrándome peaje al por menor
sin fragmentos de órganos en la cama.

Mi estática sonrisa echa de menos
todas las noches que el reloj marca las tres
y echa de más cada mañana que llego tarde,
uno solo y sin prisa sin mezclarte en el café.

Me prolongas por tu recorrido de carretera
para alcanzar lo que quiero
andando tras la fantasía que carcome por mis ojos,
mientras, yo te sigo por palabras.

Y es que no estamos hechos de porcelana
para seguir bebiendo de esta copa que está tan fría
recordando algo más que un ensayo.

Mientras mi afonía pliega acordes
dejo hundirse letras en el tintero
donde el frío me encoge de hombros
pero te miro de frente y no es tan malo,
es un riesgo que da la cara.

Cedemos de par a impar

2008-12-11T02:01:00.007+01:00

Te ofrezco cien hojas consumidas por el humo
para que no juegue el enfado
y nos baile en los huesos el aire y me reste.

Porque se cuece el invierno
en los golpes de mis rodillas,
por cogernos el suelo saltando,
por doblarlas tantas veces impares.

Necesito de nada para desfigurar
mis días tostados que son tus noches
sin mermelada en la cubierta;
no derrames de cerca
dos besos por una mentira
porque los desayunos en tus ojos
no tienen aroma plantados en una maceta
con un aviso entre las hojas.

“A medio lamento mañana
no estaremos fuertes”.

No entiendes,
tendría que quedarme
a vivir en el bolsillo de los restos
mientras todo lo de ahí fuera
sigue pronosticando que huele mal.

Donde tengo las de perder.

No me arrimo a ninguna orilla
por las cosas que me debes.

The game will continue

2008-12-05T01:10:00.023+01:00

-¿Qué haces?
-Pensaba en ti.
-¿No me habrás llamado para decirme esa estupidez?, no pierdas el tiempo.
-¿Por qué eres tan dura conmigo?
-Porque no quiero que hagas esto.
-¿El qué?
-Preguntarme, ni que me llames, ni pensar en mí.
-¿Por qué no?
-Ya sabes por qué
-No, ¿por qué?

Me aprisionó un silencio desconcertado, deseando por primera vez que la llamada se cortara o que estallara el teléfono de repente.

-Lo que quiero es una respuesta. -Dijo insistiendo.
-¿Sabes? tengo ganas de ver esa sonrisa, es el único lugar donde me dejas entrar.

Cabizbaja, recordé cuando me dijo que las verdades son medias sin carreras a lo largo de unas piernas bonitas.

-De una sonrisa no se puede querer. ¿Sabes por qué? -Espeté convencida de mi pregunta.
-Porque tus labios no están hechos para morir en el intento. Porque no necesito depender de ti para sentirme querida, no tengo que regalarte lo que me falta, siquiera la falda, ni la lencería doblada todavía en el segundo cajón. Si así fuera te debería mucho más que tú a mí pero tú no te das cuenta. Seguramente me dirás que me quieres todos los días hasta que te convenzas de que es una palabra que pierde significado y te irás, haciendo hoyos bajo tierra.

Te llevarás la suma de mis maneras aún sabiendo que no puedo darlo todo, habrá despedidas en una puerta muda aunque se caiga el cuadro que está junto a la puerta y siquiera nos reconocerán nuestros ojos donde tantas noches me hablaban a oscuras. Entonces, ya no habrá escapatoria. Serás esa canción que no podré volver a sentir, escuchando una voz que dice “Let there be love” , serás ése otro al que le escriba más muertes, desórdenes y un fracaso más entre la tinta de unas hojas que probablemente acaben en el mismo lugar donde empezaron, en la basura.

-El único problema que tienes es… que eres una cobarde.
-¿A qué viene eso? Si pretendes cabrearme…
-Déjame hablar a mí, creo que tengo el mismo derecho a sublevarme. ¿No?

Me quitó la palabra con un talante que no había visto antes en él, se entre oía una sonrisa inhumana en donde el después se convertiría en un lobo a punto de lanzarse contra mí para quitarme la razón a toda costa y el hecho de cortarme con firmeza hizo menguar mi seguridad.

-Tienes miedo a que se te erice la piel con un beso, a darlo todo sin darte apenas cuenta y sentir que no puedes estar mejor, el problema es que crees que las ilusiones son sacos rotos que se desmoronan con sólo una palmada en la espalda al minuto siguiente, crees que todo va a salir mal y tienes pánico al fracaso cuando estás metida de lleno. Vas con pies de plomo observando lo que ocurre a tu alrededor, sin actuar. Siempre sales corriendo cuando estoy cerca. Siempre huyes de ti misma, cuando sabes de lo que eres capaz. ¿Me equivoco? Dime la verdad.

Me sentí por momentos como profanada por aquel tipo, pero para mi desgracia, tenía toda la razón.

-¿Piensas que porque te crees que me conoces, voy a darte una oportunidad? Las oportunidades cazan mariposas en una red de alambre y yo no voy a ser quién caiga en ésas redes, al menos, en las tuyas.

-Tal vez no te has dado cuenta, pero ya has caído. -Respondió con la misma seguridad de antes, como si la vida le fuera en ello.
-¿Tú crees que es tan fácil? -Pregunté con la única voz que me permitían mis ojos, ensimismada, estaba a punto de romper a llorar.
-Sólo creo lo que te niegas a admitir.
-Entonces seguirás dando vueltas en balde.
-¿Pero… me escribirás? -Me preguntó como si mencionarlo en mis letras significara una esperanza.

Pensé con la certeza de que si le dedicaba una sola letra del abecedario, tal vez se olvidaría en el cajón de la lencería, en el cenicero de los cigarros apagados o en algún libro con una flor seca en una página de esas que prefiero guardar para el recuerdo.

-Nunca lo sabrás.

Colgué el teléfono en acto seguido y lo que no le dije es que siempre lo haría a escondidas.

Quimeras de bajo coste

2008-11-22T18:34:00.007+01:00

Te gustaría abrirme de una bocanada
para desencajar de una orden lo que simulo
estirándote sobre mis brazos escuálidos,
donde dices que nunca mientes
cuando escupes que no eres el mismo.

Siempre llegas eterno haciendo cosquillas al suelo,
coleando a media manzana hacia la chica
de mirada insuficiente presumiendo que puedes ganar.
Deambulando despierto,
crees tienes derecho a morderte el labio al reírte
deseando dos pares de piernas mal pagadas,
y sentirte mejor que nunca.

Crees que la quinta esencia
es una burda invención con escrúpulos innecesarios,
por ello, prefiero entender lo que no crees para sentirme a salvo
y despedir de una vez y desarmando de un portazo
la madera hueca por la punta de la mediocridad.

Tendría que malversarme de rencores,
de la utopía,
la mala sangre,
los besos largos,
las medias rotas,
el sexo medio seguro,
de un sin nosotros,
de ti,
de todo,
de nadie.

No puedo costearte el viaje
porque no te menciono a boca grande
para desvalijar mis deseos
retumbando mi estómago con una eufonía al vacío,
más que nada,
porque aquí no hay mercaderes de sueños.

Entre copas

2008-11-17T23:38:00.006+01:00

La carnaza se respalda entre los mil pliegos
de bocas rajadas con sabor a menta fresca
y colonia de marca por la media calzada
hacia la nuez de Adán.

Me dijo que me echaba de menos,
que mi sonrisa le recordaba
a una nueva copa de ron.

Lejos, donde nadie cuela las mentiras
y las verdades se convierten en medias,
se hacen caminos a voz en cuello
en forma de fracciones borrosas.

Las malas caras me invaden porque no sé,
no entiendo de lenguas jadeantes
y días vespertinos en un acomodado agro
sembrado junto a forrajes enfermos.
No entiendo de miradas empolvadas
ni de promesas que entienden
de lluvia ácida a ras de ojos caídos.

No hay invitaciones cuando
las apuntas con el revólver
ni copas llenas cuando hablamos
de si te cuelgo a un lado de la pared.
Mis miedos son sólo míos
y si no tengo boca para besarte
cámbiame por otra copa de ron.

Príncipes y otros cuentos

2008-11-15T00:26:00.016+01:00

Llegado al final de los puntos suspensivos tal y como escribió Joaquín Sabina, no veo mucho cauce para asomar la frente y pasear cerca de la orilla por si acaso alguien te arroja y no tiene la decencia de salvarte, algo así pasa con la palabra más famosa del mundo, amor, algunos la tienen como peregrinación cada semana, hay quien tiene suerte y lo sostiene haciendo malabares sin que haga una escapada, existen los que no quieren oír ni hablar del tema, y otros, sencillamente no están.

Te inventas un beso y te relato un cuento, esto es propio de los que usan la palabra en vano para alcanzar propuestas indecentes al principio del camino, cada respuesta incoherente puede ser una trampa mortal a los ojos de quien no nos quiere ver como una costumbre habitual. A ratos largos recuerdo la infancia porque era la época más bonita de mi corta vida, tenía todo lo que podía imaginar, todos los sueños en una caja de muñecas y la sonrisa inocente que aunque sigue persistiendo ya no es tan cándida. Respiraba otro ambiente a mi alrededor que resultaba sereno, era un olor a Chupa chups de chicle y palomitas de maíz dulce. A solas, me imaginaba como sería cuando tuviese dieciocho años y la realidad se ha hecho suspicaz en el trastero de mi mente pequeña, nunca me imaginé tal y como surjo en la película de cuento ya que se fue haciendo cada vez más tórrida. Recuerdo que quise ser veterinaria, enfermera, amazona y mil historias de princesas de cuento con un fueron felices y comieron perdices. Las perdices debí comerlas hace mucho tiempo atrás y la felicidad empecé a suponer que no existe en su totalidad. Los cuentos, se fueron arrastrando hasta las alcantarillas y no me dejaron leer más besos de mentira, nunca entendí porque Blancanieves tenía que esperar al príncipe para despertar de su lánguido sueño, tal vez, se hacía cadáver para que él no volviera.

Observo historias de graffiti pintadas en los ojos de los demás, me gustaría convencer a aquellos de miradas marcadas en las que se late decepción, que todavía puede haber un cuento para cada uno y que no es mentira. Debe ser que me queda todavía un viaje infinito en el que me toca averiguar si la felicidad no es una falacia, como cuando me preguntan que tal estás y contesto que no me puede ir mejor.

Me apetece

2008-11-10T15:58:00.008+01:00

Me apetece beber del suelo
y que las raíces notifiquen que hay un raíl con salida,
con retales de pretextos sin un nombre bordado en una esquina
y verte llegar algún día, sin palabras que dormiten mis sentidos,
sin pedidas de mano en un antes de ayer, sin caracolas muertas
bajo el alarido de una mujer que no soporta que sus ligas sean tirantes.

Me apetece ir más allá donde nunca he estado
e imaginarme tu rostro por la ventana sin pensar,
nunca me gustó hablar cuando parpadean los campos
ni cuando me hablas sin escuchar una palabra.
Nunca me gustó tocar lo que en sueños no me hace daño.

No es nada, tan solo unas palabras de aliento
he llevado la mente caliente, el corazón frío
y un par de piernas templadas para seguir adelante.
No es nada, sólo son mis viejas pertenencias y mis nuevas defensas.

Me apetece robarte el llanto y llevarlo lejos conmigo
donde siempre hallaré la correspondencia,
el rincón de las canciones,
escribir frases gravadas en un óleo en blanco y negro
y dibujarte la sonrisa a media asta.
¿Por qué?

Porque no existes y me apetece inventarte.

Muecas fruncidas

2008-11-07T23:46:00.013+01:00

Esta noche descuida porque mis labios están sellados, es extraño pero hace tiempo que no abro la boca porque no tengo sed y mi cuerpo poco a poco consume el alimento propio abastecido entre humos, huesos, piel y sangre y un montón de vísceras que no alcanzo a comprender. Mi cuerpo es frágil y apenas unos kilos llegan mas allá de la sonrisa de una sombra aunque la mía sólo devuelva en algunos casos muecas fruncidas.

Hace unas noches alguien me dijo algo en lo que nunca me había parado a pensar. La conversación taladraba de la siguiente manera:

-Recuerdo que ayer me dijiste que las preguntas no caducaban.- Me dijo él
-Sí, cierto, ¿tienes alguna?
-La verdad es que no, pero ya que estamos hablando, me gustaría que quedáramos algún fin de semana ya que no tengo nada que hacer y si tú tampoco … nunca rechazo dar una vuelta a Mediamarket.
( Mi asombro no sé si fue que realizó la oferta como si yo le hubiera invitado o ir a dar una vuelta a ver tecnología en una tienda)
-Sí, claro algún día ya te diré algo. Perdona pero … me tengo que ir, llego tarde. -Espeté.
-Sabía que ibas a decir eso.
-¿Cómo lo sabías?
-Porque siempre te vas ocho minutos antes de la hora en punto.
-Debe ser algo sintomático. -Comenté sin ninguna importancia.
-Eres como un reloj cien veces adelantado, ahora estás y en una milésima de segundo no dejas ni la sombra de tu fluidez. Espero verte de nuevo.
-Algún día nos veremos. ( La última vez que dije eso creí que no volvería a verle y reapareció entre las palabras una de mis muecas fruncidas)
-Me hace gracia las caras que pones cuando me mientes.
-No eres el único que me ha dicho eso.

Después de ésta conversación me pregunté si él me había captado en unos meses lo que nadie había visto nunca, después de mi tropiezo con un estudiante que iba para bombero no vinieron muchos más, un triángulo amoroso de tipo viuda negra con la determinación de sexo xy se cierne a pocos metros y yo sólo puedo tejer una telaraña y salir por la primera salida de emergencia. Me sigo defendiendo, nunca lo he negado, pero la libertad es muy cara de conseguir y yo todavía no he despegado las alas.

Odio los poemas de amor en mensajes de servidores de baja calidad, los maremotos en forma de preguntas, los te quiero en dos días, los de una semana y creo que todos los tiempos habidos y por haber, un ramo de flores sin flores, la frase de “yo no soy como los demás“, las promesas que nunca finalizan, odio las risas inocentes de un comienzo porque nunca lo son, odio que me llamen con un diminutivo y que echen abajo los cimientos de mis opiniones, odio, sobre todo, que vigilen lo que no soy.

Historias que no duermen

2008-11-02T00:56:00.013+01:00

Siempre llueve los catorce de cada mes antes de anochecer.
Nunca me gustó dormir con peluches porque al despertar yacían debajo de la cama en un rincón, no sé si era sonámbula y lo hacía inconscientemente con el propósito de alejar la mentira de apego exánime o simplemente lo dejaba caer por los malos sueños y vueltas en la cama. Ahora meramente sueño con personas desconocidas, grito sin que nadie me oiga y algunos más tétricos que prefiero no inmortalizar. Hay pequeñas cosas que hacemos sin darnos cuenta y que se prolongan con el tiempo, desde que tengo uso de razón se menciona un sonido único y que ha formado parte de mi vida y creo que no podría vivir sin él, es la resonancia de la puerta cuando la cierra mi padre. Él tiene todo lo que nos falta a los tres y el que me levanta sin mediar palabra, él no lo sabe pero me ha enseñado más que todos éstos años de estudiante y Ella que es la persona por la cual tengo el nombre, es la dedicación y la admiración por la lucha.

La vida me trató como pudo y aprendí a crecer antes de tiempo, lo cierto es, que no tuve grandes problemas, los orígenes eran ajenos pero todos me afectaban, supongo que lo que conlleva a poder ilustrarse desde el otro lado es aprender a mirar a otros y de paso aprender a llevarlo con la cara alta y los pies en el suelo. Siempre hay un comienzo y yo creo que he retomado mi vida unos cientos de veces, siempre me renuevo porque aborrezco mirarme en el espejo y no reconocerme. A lo largo de nuestra existencia hay acontecimientos que sellan el suelo donde nos acomodamos y por más que restreguemos nunca nos descuidan, el tiempo suele ser un buen maquillaje para disimular lo que nos ha resquebrajado. Leí una vez que el miedo es un elemento de supervivencia que mediante el temor a que nos ocurra cualquier cosa aprendemos y salimos de las situaciones más engorrosas.

He tenido miedo tantas veces como me he renovado y algunos se han ido despedazando y agujereando por el camino, pero otros siguen persistiendo aunque no quiera darles vida porque ya no me pueden hacer mella como cuando me hacía creer mi hermano que los camellos de los reyes magos vendrían a por mí y me comerían, sí, la noche de reyes era la peor de mi vida, pese a los regalos que dejaban supuestamente los reyes ilustres debajo del árbol.

He conocido gente de todo tipo y también muy particulares, tenía una amiga que se psicoanalizaba, cosa que siempre me ha parecido interesante pero analizarme a mí misma resultaría aún más traumático que echar la vista atrás, otros se esmeran en ligar cada sábado por la noche sin conseguir presa alguna y ante la decepción nunca desesperan, están al acecho las veinticuatro horas del día y … ando yo, que debo ser una especie extraña impugnando cualquier elemento que lleve la palabra amor por algún lado, suelo salir corriendo a la primera de cambio sin dejar siquiera las huellas en el suelo para que no puedan encontrarme.

A parte de todo esto, no soy todo lo que lees, pero lo que lees, sí que conduce con huellas.

Hijos de incógnitas

2008-10-21T16:12:00.005+02:00

La noche se acuesta en tus hombros
entre las almohadillas de tu carne y hueso
encubriendo a tu nuca la inconsciencia cara
que nos sufraga a un descenso lejos de la mesura.

La soledad es un saco roto envuelto entre el cuello
gritando desespero en una puerta hinchada.
¿Que me quieres? No es una gran locura,
es una densa paranoia en tus ojos
a punto de lanzarse hacia un choque frontal
contra ningún fin.

Lo he sentido más de dos veces
y es más que suficiente
para saber lo que no quiero
porque mis miserias se componen
del mar abierto que no ven tus ojos, ni los míos.

Mis experiencias triviales tocan fondo
cada vez que alguien toca las hileras de mi orgullo
junto al cenicero rebosado de insuficiencia,
pero es mejor que estar esperando a ver si vuelves
y caminar descalza en círculos
en una habitación cuadrada
desaprobando lo que tal vez algún día haga.

No sé si realmente pido lo que quiero
o necesito querer sin tener nada a cambio.
¿Tú me lo puedes dar?
Creo que no, porque hoy necesito el cielo
y mañana tragarme en el lavabo,
echando por tierra hijos de incógnitas.

Juguemos a ser niños

2008-10-18T18:22:00.008+02:00

Juguemos a ser niños
descubriendo trazos en la pared
sin acariciar al pánico en acto seguido.

Quiero recriminarle al pasado,

al que tanto quisimos cuando actuábamos

a ser mayores en un teatro teñido de rosa,
y el que nos impuso las reglas del juego
en un escenario a medio hacer.

No puedo despegar del suelo la puerta perforada después

de que tu mirada de párvulo me abandonara

sin un beso con sabor a sándwich,
ni cuando mis palabras se apartaron de tus cristales
por incógnitas de terceros

exhibidos en chupitos de Wishky.

Juguemos a ser niños y descríbeme la infancia
en colores de papel, con la magia en la que ya no creo,
la rebeldía que me sobra y el amor que nunca conocí.

No llego a recordar tan lejana nuestra edad,
tan cercanas nuestras bocas
y tanto tiempo pasado para acapararlo
con la sonrisa de dos inocentes

en una tienda de marionetas.

No quiero que muera otra historia de Shakespeare,
ni el primer reencuentro bajo dos sombras permutadas
apostando a ser mayores.

Juguemos a ser niños y recuérdame
más de una vez como se hacía,
acompáñame de la mano, contracorriente;
terminemos el escenario invertido

Vidas paralelas

2008-10-14T19:02:00.020+02:00

Dos siluetas se encaraman
en el mismo sino descorchando
botes de cristal con los dientes.

Somos dos prófugas sin zapatos,
destapando el bizcocho de chocolate devorado,
yo huyo de él y sueño con todos, ella alterna en cada hombre de fin de semana

Encargamos los mismos errores de norte a sur,
busca un cuello caliente donde sosegar la cintura,
sus recuerdos y su muerte colgada hace tres años.

Hizo que mi vida se sujetara en la suya
en el momento que la miré por primera vez,
esbozada en una octavilla a carboncillo
con la vista impenetrable, buscando
a alguien que la reconociese con la mirada.

Yo asiento deambulando por rincones
observando a la gente y preguntándome
si puede ser él tras la cortina de misterio
el que me deje ver mi infancia en sus manos
y volver a besar en la mejilla al niño de siete años.

Somos irregulares
pero caemos al mismo compás,
sacamos las ruinas para adornarlas
y hacerlas más útiles a nuestros ojos.

Ella me enseña lo que no debo hacer.

Yo la invito a sentarnos
a vigilar los pájaros de noche.

Dedicado a mi amiga Sara que aunque no lo sepa, también la escribo.

Despedidas

2008-10-11T19:11:00.006+02:00

Con la coartada a cuestas
me hundo al fondo del cenicero aún candente,
sustraigo accidentes de intervalos
y los incinero en las “calderas de Pedro Botero”.

Con la distante inscripción en pretérito imperfecto
se esnifa el mismo hedor,
el hoy del mañana, el hola del adiós
que me saben a las maltrechas palabras
de un mediodía hendido.

Las arrugas de los nudillos me susurran
que un día fuimos gigantescos,
que nos tomamos el mundo con las dos manos,
dejando en frente al toro corneado
con la franqueza sorda articulada como una Baby Doll.

Los espacios transitan por nuestro peso
recordando en círculos las sentencias discontinuas,
se echan la siesta bostezando la última hora,
caminan a hurtadillas las láminas mal colgadas en la pared,
el agua, haciendo la última reverencia,
las risas cerradas con alambre de hostilidad.

Pero cada vez se pone el sol a deshora,
lo miro con un efecto óptico lidiado
sabiendo que todo tiene un principio
y que nada tiene un final perfecto.

Las bienvenidas se llaman primavera
y las tierras paupérrimas …
son los ojos de despedida de octubre.

Sobre el mismo poema

2008-09-29T02:52:00.006+02:00

Dibujaba aguas de acuarelas
asfaltando aceras al vuelo
dejando su aliento
azotado en el exterior.

Llegó a infectarse de humores
con sabor a llanto quemado,
pero ahora se cuelga un velo de sonrisa
y nos engaña a todos diciendo que es navidad.

En cada carencia se desliza lento
y cree que cada vez se derrama menos.

Se mordía los labios
aguantando a que él repitiera de nuevo,
no entendía que el único amor se va mucho
más deprisa que un mensajero
sin cartas una vez al año,
no sabía que las telarañas se olvidarían
con el cielo roto escupiendo a las nubes.

Se cuelga de la piel ante sus únicas menciones,
cuenta con esa voz íntima

y partida cuando nadie la mira,
no se refleja en los espejos

ni tiene vida como Goulue,
tiene mente de mujer escondida
bajo las inocentes manos de una niña.

Anestesia los meses de otoño
oliendo a húmedo y exhalando ausencias,
prefiere el azul del cielo a las nubes rotas,
las rosas blancas, el olor a lilas en el salón,
un par de hojas, un bolígrafo sin tinta
y volver a escribir sobre el mismo poema.

Caída de ojos

2008-09-25T17:10:00.004+02:00

Mi lugar no tiene recinto de feria
ni algodón de azúcar en el borde de la boca,
caí antes de atraparme en la perplejidad sobria
con un sorbo menos de ti
con un trago más de nadie.

Se me ata la noche al flequillo
cuando intento repararme del otro lado,
mi revés me orienta hacia el norte
y me viene una canción a fondo rasgado,
allá tan lejos,
donde las ruinas se hacen agua
y se zambullen los ojos
en una amnesia disfrazada de puta.

Aún está muy lejos para ver
si te echaré de menos o de más,
la duda desmayada me hace acelerar
por un camino oblicuo, estéril,
lejos de las pautas de los lunares.

Nos sostenemos solos
con la única ayuda
de quién nos vería caer,
te he soñado
y veo el ambiente más serio.

Son las ocho de la mañana
cierro los ojos,
observo a las sombras de mi espacio
y me saludas como si nada
nos hubiera alterado.

El convoy

2008-09-18T02:34:00.015+02:00

Un viaje más y te estaré lanzando
a la vía del tren para ver
el reflejo del rojo sangre
en los raíles y educarnos para vivir
como las piedras que yacen acomodadas
entre barrotes oxidados y sin vida
acallando los sonidos de nuestra cabeza.

Llegamos demasiado pronto tal vez
a un viaje sin retorno firme,
los billetes se intercambiaron
por manchas rojizas
donde nos escoltaba
la arcaica corriente de soplo suicida.

Los lunares y el moho de un café solo
despedazaron a nuestros monstruos
de colores serios, de caras ligadas
y de devaneos lapidando al frío
donde tiritaban mis piernas.

Pudiera ser entre las ventanillas
una irradiación que nos ciega
sin cobardía de poder o querer,
procurando no deshilar al tiempo
cuando centellean panoramas indefinidos.

Pudiera ser cualquier cosa
menos tú y yo retándonos
en carriles inversos,
escarbando por los bajos de un vestido
inocente y sin vistas.

Para nadie

2008-09-18T02:34:00.014+02:00

Los días llegaban en un desmedido cosquilleo
para verter unas palabras en el ombligo de tu locura,
escuchar tus humeantes alaridos
por debajo del impreso con tu pulso
y escarbar entre tus cientos de frentes
y latentes palabras en una novela mezclada en bazofia.

Convirtiendo mi silencio en un enigma
embestías contra mí por si reaccionaba
y te mandaba por lo menos a la orilla de mi sonrisa,
veté mi mala lengua por si te creía
y se abrazaba de nuevo a la dureza de tu hebra sensible.

Malgasté sobrados movimientos desmañados
al recorrernos en el espejismo de nuestra vida y otro,
en la esquina de la calle mandando ilusiones desde lejos,
se salvaron los pies como yo
cuando empezaste a no violar a mi boca,
pequeña y despistada.

Creo que te quería o que me provocabas
por eso odio a los segundos en errores ingentes
que estilamos en el hueco partido de una lengüeta,
los daños negligentes se acuestan en la cintura
y resbalan cuando no ven donde planear.

Aquellos hormigueos que maté de una estampida
se lamen el recuerdo en un poema para nadie.

ACLARACIÓN: Éstos dos siguientes poemas son del mes de julio, por motivos digamos... desconocidos no los publiqué en éste blog.

Para el catorce de septiembre

2008-09-12T13:39:00.012+02:00

Colar un buen intervalo
y dejarnos con el mal sabor,
cuesta tres años impedidos.
Siempre pensé que era mejor
asociarse con el pánico,
donde el escuálido linde está contiguo
a la temeridad.

Llegué pronto una vez
para acabar llegando tarde
a cualquier parte.
Nada es peor que ver
a la muerte hacerse valer
acorralando los pasillos
de noche hasta la demencia,
mutismo, bajas presiones latentes
en pasado redundante.

Se cuartearon las cifras de los calendarios,
un minuto, mil noventa y cinco días,
se vuelve a desmembrar la dicha
en una cuesta en ida, sin camino de vuelta.
Pateamos despacio para no despertar
dejando la vista atrás
y los pies caminando en vanguardia.

Echamos de más una lagrima de vidrio
haciendo enlutar
a los que estamos dentro
y ahora el efecto cisne reseco.
Nunca más hubo abrazo de consuelo,
te quedaste dormida, desafiada,
en el rostro de un sueño
que no puedes narrarme.

A lo que hoy soy,
a lo que seré,
a tu nombre por ser el mío,
a tus abrazos que me colmaban,
a los sueños que siempre tuve y salías,
a todo eso y más.

Gracias.

Algo más personal (comecocos)

2008-08-31T23:54:00.007+02:00

Si me siento a pensar que todo es un mal suelo, una abstracta pesadilla de imanes revelados, caeré en esa cuenta que tantos problemas me daba aún más que un tipo a mi costado descubriendo nuevo mundo a través de mis piernas.
Pasadas las doce del mediodía aturdiendo a una mosca que se zarandea como dos avionetas diminutas, sigue el rastro, se golpea en una esquina y vuelve a retomar el vuelo. Creo que cada vez está peor la circulación aérea.

Auscultada en una madera de pino con sus piñas enclavadas me sostengo por un lado y me arraigo a la otra mitad de la nada, cultos enturbiados en donde nadie sabe mucho menos yo, que aún ando entre cabezazos de una vida que me agota y me da fuerza tras cada golpe remitido. Hace días que no llueve y echo de menos siempre algo que me suele faltar, debe ser el mal día con el sol en hora punta o que huele a Septiembre.

Existen tres personas discutiendo para salir vencedor de cumbres rocosas cada vez más inútiles en sus escaladas, nadie es perfecto, es mejor así, yo los adoro aunque de vez en cuando tenga que salvarme a mí también.
Se agota el tiempo, aquel minutero embustero donde un día pasa más largo y otro se retuerce mil veces más hasta brotar rápidamente a su lugar de trabajo, porque todo o casi todo es una obligación y una respuesta más allá de lo que queramos hacer o decir con palabras meramente halladas en el subsuelo.

Hay silencios que me dan ganas de llorar, es como una última súplica tras el comienzo de un fin, no es la muerte, es una obligación, “el deber es el deber” de relacionar conceptos con algo más que un simple razonamiento, por falta de esfuerzo, cada día es un día menos y muchos darían más de lo que tienen por seguir acobardándose contra una vida más o menos viable.

Un golpe seco capta instantes felices en donde el minuto se pone cada vez más caro, en algunos momentos tengo miedo, ansias, y es una mala combinación, será lo que yo quiero que sea y hasta el momento, parece que no quiero nada.

Cuenta atrás

2008-08-15T21:46:00.008+02:00

Unos días fríos no se zanjan temblando
pero se han retornado con la incitación
entre las puntas del cabello
contando de diez en diez,
de cinco en cinco, de cero en cero.

Las muñecas rotas se deshacen de sus ojos
convirtiéndose así en cadáveres delicados,
reconozco sus dos manos lentas
y sus caras en blanco y negro.
Despliegan sus piernas
y se van cantando una canción.

“Te abandonó la memoria,
ganaste otro suelo.
La tierra aquí no tiene color”

Surges de la simple tristeza
a un cúmulo de chistes gastados,
tres vueltas de llave y empiezas a entrever
lo que nos disgrega
tras los ojos apagados
fragmentados del cuerpo.

A veces contestas con una voz,
otras, tras colores invertidos
las horas lentas atraviesan
la puerta giratoria donde te espera tu fuga,
y después, callas de verdad.

Las oportunidades cazan mariposas

2008-08-01T04:18:00.008+02:00

Las oportunidades cazan mariposas
en una red de alambre,
se dejan las alas de izquierda a derecha,
los colores impávidos
devorados por el ajamiento
y la áurea fuente de brío
sobre la sangre seria.

Empecé a temer al frecuentar al miedo,
ése que aflora en las arterias cubiertas
estallando en la nuca, eriza la piel
laminada en un soplo íntegro
haciendo trepidar las aves ciegas
que mirábamos hacia arriba.

Permanecen mis manos
sobre el óleo sordo y mis pisadas
en dos espacios de polvo,
no vengo a matarte tras mil puñaladas
escaldadas en el suelo, no regreso
para esconderme tras tu sombra
en un ancho desgarro
de dos palabras viejas.

Tu cuello, era una oportunidad,
piel árida libre de escalar
y arduo de sostener,
mi boca descocada
se condenaba por aquello,
ahora estoy fría, de rostro azul
y de cuerpo estoico.

Noches azules

2008-07-22T00:52:00.006+02:00

No recuerdo la vista
de mis manos
cubriendo mis miedos,
mis fríos y azules temores
en una mirilla
que traspasaba
la piel agrietada
de tanto golpear
lo que no se puede ocupar.

Admiré al cuerpo
extraño
que me robaba
el cielo, para dividirlo
en fingidos placeres
de coños azules,
donde en la luz de la noche
todos se vuelven ciegos.

Agua, tierra, fuego y aire

2008-07-19T18:48:00.006+02:00

En las ventanas se empaña el frío,
están apocadas porque no resuena lo que era
y sombrean un camino que no le hagan
perderse en otra vuelta.

Tiemblan,
como el poeta y su reloj de luna
esperando salvarse de la pobreza
de sus séquitos en aire de duendes
apuñalándoles en cada verso.

Te suelo escribir braceando bajo el agua
para olvidar a la vez.

Me sostengo
asida a la sangre remojada
sobre la que se alimenta el último buitre,
estremeciendo la carne
en un conmovido placer.

Se arrugan todos los domingos,
son una vieja taza de té
donde el penúltimo sorbo se marcha
cuando la novena gota desfila
en un barranco y el final
yace en la primera piedra.

Hoy finjo tendida en el techo
con una lámpara certeramente apedreada,
me sustraigo unos años mal bailados
y los arrojo al otro lado de la puerta,
el tipo los acosa y tortura
con retratos que ambiciona su designio.

Algo me desnuda a veces
al resonar la última cerilla en mi ombligo,
el recuerdo como enemigo,
un húmedo trayecto que deja al descubierto
el punto de estremecimiento.

Corrientes de tiempo

2008-07-19T15:33:00.006+02:00

El lapso amordaza el turno sucedido
ahora llevará correas prensadas
atrayendo cerca venturas y miedo,
desviando la jornada en corrientes,
pasiones, desamores y fraudes,
crujido estridente que aprieta la sien
y le conduce al despego inclinado.

Instantes en que la noche adormece
silencioso, por poco mortecino
mira por catalejos una luz pálida y fría
que destruye el último sorbo
que se queda deslustrada en la taza de mi mano.

Sí, finalmente el tiempo fallece
mucho no nos dejó entre los dedos
no le dio épocas a dejarnos con ganas de hambre
pero aún nos queda algo de trecho entre los dientes,
una sórdida manada de visiones postradas.

Revocará el mañana en tiempos de ahora,
germinará con sonido estoico en nuestras camas
y será un plazo a pagar en cuotas de vida
dejando a su pesar minutos de dicha.

Pero … será otro cada día,
un amante cálido y frío
con lucidez atolondrada
degustando lentamente
el péndulo de la alborada.

Camisa sin fuerza

2008-07-17T23:31:00.005+02:00

El color de mi camisa
desgrava los tonos desabridos,
sucumben entre raptos diestros
y se adormecen en una maleta
que acopla caprichos de noche.

No puedo apasionarme
por una frágil tentación,
me adormecieron en un mal día
con veneno de agua rosada
y me encojo, cada vez,
cada instante en que
delatas a los botones con tus dedos.

Quisiera abastecer mi deseo
en palmeras rajando a cupido
y vengarme de las malditas flechas
que se clavaron por mitades traspuestas
entre tu aliento y mi lengua.

Una voz y una palabra
tocarían el minutero
que se colapsa en mi lado izquierdo,
pero ya lo sabes,
quisiera tapiar la pena de la camisa.

Suelo tramar alegres tristezas
y abrochar lo que me dejan.

Alma de cicatriz

2008-07-16T16:25:00.005+02:00

Me siento aquí de espaldas

a lo estrecho de una cicatriz enmarcada...

Cruzando escuálidos días de enero

escruto quién desnudó el corte aséptico

del soporte desvaído de la resonancia

en la parte interna de mi cuello con espinas.

Me mira de frente un espejo

ceñido a una de sus palabras,

relegándole me cubro en mil jirones

donde se franquean días demasiado caros

desde que los flechazos rehúsan

de una portada devorada con excesos.

Con los recuerdos que me antorchan

en una intriga suspendida por su espalda,

sucumbieron turbados los ensueños

que en algún tiempo se aventuraron

al caer en la presión de una daga

en el alma de una cicatriz hendida,

son suspiros ahogados de quiebras

en una puerta entornada.

Alertas de savia

2008-07-13T09:31:00.006+02:00

No suelo volar por caminos angostos
en donde los ojos se plagan de hostilidad
entre el claro oscuro de mi perspicacia
y sólo me acojo a ella cuando
me dan un paso con el recuerdo amargo y ocioso.

Los riesgos de la maraña
son faros apagados,
una flecha arrojada
a la costura desigual de mi falda
en el arqueo torpe
de unas extremidades que sujetan el roce.

El pase de salida se encarama
en el broche de mis zapatos
bajo el aliento de bosques centenarios,
ahora no puedo bloquear las andadas.

Si la vida me sonríe
por hacer trueques en el pasado
la besaría por el gesto
y diría que tengo miedo a la confusión,
a veces no sé si somos de carne y hueso
o arena y polvo en un punto y final.

Romance negro

2008-07-11T15:06:00.006+02:00

Se han olvidado en dejar en tu puerta un bocado mío,
por ello, déjame erguida en tumultos de piélago
no puedo beberte la vida por encargo de tus ensoñaciones
y se engancha el pánico en la tela de los volantes.

Se baten amenazadores barrotes sobre muros de espanto,
déjate en el pliego de una cuerda las sonrisas sordas
y ahórcalas de una vez
no dejes que yo las apriete primitivas,
que se te apaguen las orillas de mis candiles
aunque nunca estuvieron enfocadas
a perder la boca en un segundo sin ensordecer.

Ante mis barreras, ante todos,
el más revuelto es la noche endurecida
con el alarido de hiel descolorida.

Sentimientos abruptos goteando en las manos de un tipo
y otro viene a recoger lo que dejó de retales,
tengo mirada exánime y una sonrisa que se empalma
con el pacto de negrura de un paisaje deambulado.

No importa el engaño si se queda junto a su acera
descansando mientras yo le miro de reojo y decido marcharme,
no importa nadie más porque no consigo querer
sin recordar los añicos de tela que se comieron la tierra.

Pero sí la ira que recompone cada estela de pared
y me hace verle de nuevo con otra cara,
con otros olfatos y con otro rencor,
ávidos dientes sin tiempo todavía para amar.

Es una lucha entre la exasperante estación
donde quieren llegar sus océanos candentes
con la chispa vengativa de aquellos placeres
donde su fulgor puede destruir sus ganas de quererme.

Ante la mentira

2008-07-08T21:36:00.005+02:00

Se sobrecogen las ciegas verdades
que caben en un puño de arena,
sin átomos, sin color ocre
asaltando razones incorpóreas.

Se enlodan las servilletas
que se esconden sobre los muslos
escrutando alguna actitud
que se fue acomodando entre los pliegues
para entregar las piernas vacantes,
sin culpa, extendiéndolas exentas
enredándose en el traspié de su lengua.

En una cuarta hora le enseño
a no adulterar mentiras en su saliva
eludiendo hacia reencarnaciones abrigadas.

No tengo paciencia para analizar verdades
y ha girado para vivir entre bambalinas
un gato negro al auscultar carnavales.

Las aceras de mi barrio

2008-07-06T16:42:00.006+02:00

Las aceras de mi barrio

aguantan al sol de la mano

llevándonos a la última siesta de verano

sombreando pestañas de ojos cerrados.

Abrimos las cuencas para encerrar

la centella que late con corte

a ras del empedrado.

Con pálido reflejo,

se me olvida el tinte de color rosa

cuando se disparan preguntas retardadas,

si te he echado de menos

en marañas vírgenes

al cultivar una fragua con lamentos,

con mi boca atascada,

con tu vida en picado,

apenas se desentraña un retazo.

Siempre te susurraba,

si me quieres

pestañea más veces

y me retiro de nuevo.

Las aceras de mi barrio

aguantan al sol de la mano,

llevándonos al último verano

dorando pestañas de ojos cerrados.

Sólo fui un pedazo de mármol

mal esculpido en tu barrera de sonido;

el diseño, no fue como lo matizamos.

Flores caras

2008-07-06T16:23:00.005+02:00

Despidiéndote he carcomido dos latidos

que se han desgarrado entre biombos

sobre baldosas de medio espejo,

las siluetas imperecederas se repudian

al encontrarnos frente a frente

pensando en como roernos, relevarnos,

envenenarnos y existir gallardos

en medio de neblinas

en una funesta sangre temprana.

Hemos odiado los cielos azules

que pisábamos en mitad de un cuadro

donde las rosas eran espinas,

los cardos, sollozos rotos

y tú y yo éramos sonrisa de nardo

entre los mohines de un payaso mofado.

Ha descargado el nublado sobre la mesa

y se han desembarazado las grietas timoratas

que entregamos en un vaso lleno de agua,

nos hemos ahogado o me lancé primero

para que supiera como sentir el frío en los huesos

hasta ver mis ojos cerrar y no volver a verte.

Despidiéndote he carcomido dos latidos

y noto lo que serían tres pulsados

de los agujeros de mi máquina expendedora,

me he anudado el conflicto en mis muñecas

y salgo huyendo, siempre,

para no entregar el cálculo exacto de la derrota.

La otra cara

2008-07-05T01:37:00.006+02:00

Bajo las vislumbres de la acequia
nos inventamos una abertura

donde verter los ratos fatigados

para juzgarnos menos viles,

más agudos y algo menos forzados.

Nos resbalamos por los lados

acordando arcaicas caídas

y pensamos mucho más

en el segundo de después.

Nos hemos quedado sin pulso

reviviendo octubre en el minuto cero

dejándonos las manos exentas de estorbos,

hemos caminado hacia arriba

tropezándonos con nosotros mismos

con el lapso del ayer pendiendo

de un incisivo suelto,

que se renovó hasta

no reconocernos hoy.

Ahora puedo decirlo,

cuando abro los ojos

y veo correr gotas de agua,

nos hemos lucrado de la vida

hipotecando una entrañas en calma

y caminamos con las botas puestas

para que nada nos torture.

Las partes intencionadas

nunca fueron inocentes

y los siniestros cabalgando

en nuestra cabeza

nunca desearán más

que otras botas de repuesto.

La cúpula de cristal

2008-07-04T15:51:00.006+02:00

La cúpula de cristal se ha gangrenado
como el murmullo doliente
de unos brazos mutilados
y hemos rajado al tiempo
en cataratas de nuestros dedos,
dedillos indelebles
vagando a pasos cortos
en las huellas diminutas
de un reloj de arena.

Es el sonido a hojas secas
pisadas por nuestras bocas
que sofocan cada gramo
de voz que se turba.

Apoyada en la contraventana
se asoma mi frente como si hubiera
un bálsamo allí fuera
y lo de dentro parece correr
a holocaustos que brotan
a borbotones de la cama,
miro a la calle
y hay niños con bufandas.

Mientras,
está todo sellado en masillas tostadas
como un genio vestido de caco
robando minutos de ventura.

Nuestra cáscara de cristal
está aborrecida de los tiempos
descompasados que concluyen
y no regresarán a su lugar
aunque oprimas con ganas los segundos.

Sin duda,
nos veremos en otras vistas
bostezaremos en otras manos
pasando el turno a nuevos letargos...

Tus ojos sobre cuadros
no matizados,
tus piernas desenfundadas
en aluviones hollados.

Boca roja

2008-07-04T15:10:00.007+02:00

Salgo de casa con la intención
de romper la eternidad,
sólo encuentro en la escalera
un par de botellas vacías
donde decoré con tizas
los colores de una muñeca.

Manchas de grasa
en el suelo de la cocina,
no tengo ganas de limpiar
la ceniza de mi rendición.

Tiemblo con escabrosa inseguridad,
si las palomas pican en pan aguado
yo soy la corriente donde fue mojado
por no ser el afluente de causas perdidas.

Un bemol sostenido en mi cabeza
que toca la nota perfecta.

Como pensar ser la cuerda con dos nudos
si me creo el cuento de Blancanieves
donde me muerde la manzana envenenada
y el príncipe me quema con sus labios,
cómo reparar mi cueva enterrada
si aquella boca roja quiere atraparme.

Desayunos sin naranjas exprimidas,
distancias que se alargan en cada pestañeo,
ahogarme con el collar de perlas
y sentir que nada fue un sueño.

En la boca del cigarro

2008-07-03T20:30:00.005+02:00

Eres la boca de un cigarro,
yo soy su fogonazo
en mitad de un febrero
dejando erguidas las pavesas
con sus irritadas codicias tercas.

Siente inflamarse en cada
sospecha penetrada
vagas centellas con vejigas inflamadas
mientras se relegan los ceniceros
de la ceniza que abates desplomada.

Las llamas se cargan hacia un lado,
desertan su viva ansiedad
causada de tanta desgana
en el filo de tu boca de cigarro.

Se va derrochando todo,
como un beso en pleno verano
discutiendo por su terreno,
aunque las avenidas ya no cuesten nada
en el parquímetro de tu entrada.

Bajo las manos que sustentan filtraciones
bajo los vahos nocivos en mi boca
donde el amor se consume en sólo una calada,
se aprecian en tu boca de cigarro,
entre cenizas,
recelos y escamas.

Esto no es amor

2008-07-03T15:39:00.005+02:00

Es inmutable cuando le abandona
en el sórdido reflejo de su respiración
que se va adentrando en él sin ser de él
por excusas que silban haciendo caso omiso
de las deslealtades de su propio ser.

Han hablado varios abriles
en lenguas extrañas
dentro de un alfabeto escéptico
en donde las vocales
saltaban por encima de la cama
buscando palabras para entrelazar,
él las ataba,
profanándolas sin afección.

No es la costumbre del desatino
lo que le lleva a desmembrarse del cuerpo
o un mal juego de palabras
en las que no acierta
o llegar a tener los labios secos
por el abatimiento.

Es la misma luz
que refleja colores muertos
en el tiempo que marca
indiferente a su rostro,
es la discrepancia entre sus impresiones
y cercanos horizontes de la cognición.

Ella sabe que es irrevocable,
lo sabe,
porque sólo juega con ella a oscuras
apagándola con la yema de los dedos
y la recoge en medio de solares
que la adoran y la infectan
con su aroma.

Memoria en una butaca

2008-07-03T15:10:00.005+02:00

Yo te estaba esperando entre paseos cortos
más cerca del verano, más distante del invierno,
sentada en una butaca.

Nos volvemos ciegos en los retratos
y se aprietan fuerte los consuelos
en mitad de una estrofa caníbal
para que mis versos se coman mi memoria
donde yaces prisionero a la primera voz.

Al lado de un mal viento arrinconando
las hojas del ayer, se pierden
y una pluma se destinta
cuando cree ya fallecer
en sus márgenes anémicos.

Por desvíos de ojeadas ocultas,
bajo el filo de las impurezas
que se marchitan viejas,
se dan media vuelta,
solas se quedan.

Sentada en mi butaca
te sigo pensando,
pero cada vez...
es sólo un brío,

un respiro,

una escapada.

¿Cuántos ahogos pueden
quedar para olvidar?

Un suspiro, se va entre mis versos;
dos suspiros, se escapan por la turbación;
tres, se entrega con las manos en alto;
cuatro, me caigo.

Son mis desventajas
de adquirir materiales defectuosos.

Mi sombrero de copa

2008-07-02T22:29:00.007+02:00

Calle arriba
he debido de perder mi sombrero de copa
porque no me encuentro, ocurre raras veces,
apenas cuando salgo de la puerta de latón
se oyen mis pasos y a veces
es el sonido que abriga con glosas lo que duele
por demasiado frío en la calle.

El humo de mi voz
sube como una enredadera forzada
y nunca se detiene, sólo pasa,
igual que el ácido en vena,
igual que el amor platónico
que nunca se entrega
hasta que llego a recodar
que he perdido mi sombrero.

Él es furtivo donde escondo
mis pérdidas suicidas
y mis malas melodías.

En la esquina de la calle me pierdo a veces
para dar un abrazo a lo que no existe,
para estrechar la mano con mi cobardía
y conducir por habladurías
con un falso nombre
en el carril que se ocupa por mí
y escribir sobre ti de nuevo,
convirtiéndose…
en locura

Cuando llego a esa esquina
he llegado tarde pero…
repongo una sonrisa
y encuentro mi sombrero
custodiado en el lugar de siempre;
en la discreción

..........................de mi bolsillo derecho.

Estabas fingiendo

2008-07-02T20:48:00.004+02:00

Estabas fingiendo
cuando las horas se ocultaban ciegas
y no recordaba la hora de llegada,
tú me decías que era raro
cuando el tiempo pasaba resuelto
y se nos iba el aire cálido en verano…

y recuerdo.

Fui niña en la correría
de mis días de inocencia,
pero se enfadó conmigo
cuando me resigné a no jugar con ella
porque le robé una pirueta de fresa.

Fui adolescente en el momento
donde las lenguas se embebían
de tus huellas dactilares
y fue cuando escupí a una carta de amor
al salir de noche, silenciada,
en la inopia de mi sombra.

Estabas fingiendo
cuando servías retozos salados,
yo adentraba mis dedos entre tu pelo
y se escuchen sórdidos
sinsabores recogerse
de la cremallera de mi bolso.

Tú te afirmabas zar de mis escamas,
saetas finas que se inyectan
en el patíbulo de la muerte,
de tu muerte y la mía
olvidándonos en el cruce de vuelta
y yo no conseguía separarme sin efecto
emulsionando la sazón con resabio.

La necedad quiso un lugar
para arroparse entre mis manos
y las halló repletas,
el amor muere
en la misma zona que asomaste,
se ha condenado víctima de tus ardides,
repliega su espalda con el dolor pinchado
como mi inocencia
flaca de poder tendida al sol.

Te llamaron amor

2008-07-02T20:05:00.005+02:00

Te llamaron amor
porque vienes espinoso,
taciturno en cada vereda,
a veces afanoso
y otras fuera de tiempo.

Te nombran de boca en boca
y siempre te esperan
como inocentes víctimas
delatando crepúsculos
para terminar en sus apéndices
a otro tiempo sin más reproches.

Pero tú te mantienes
secreto a las horas,
clandestino en algún bar azorado,
perdido, no sé sabe en cual,
tomando a tragos largos.

Otro día será cuando deje su esencia,
un día como hoy, verano o invierno,
cualquier día es óptimo
para entregarnos a su trampa,
pero sin embargo esperamos,
todavía y siempre.

Amor de tontos

2008-07-01T19:48:00.021+02:00

Entre las carcasas de hielo
formando estalactitas
dentro está tu lánguido atisbo,
y en el aire que arrastra
un cuerpo indeleble
anidan pinceles coloreados indignando
al escombro del sino por el desaliento.

Tengo miedo que hagas agujas
de mi piel y las claves en tu corcho
junto a un par de poemas colgados,

y decirme que no pasa nada
cuando sientes estallar tu saña
entrando por tu nariz
hasta hacerse con tus neuronas,
me mientes y escondes añicos
de corazón en el centro de una manzana.

Tengo razones para no quererte
y tengo mil más para dejar a mi catarsis
bailar un tango en la comisura de tu boca,
no es mi sentimiento el que se queja
de la ausencia y dolor de tus dilemas,
es mi cuerpo el que no descansa
por el exilio que me desembocas.

Se han caído los esquemas de mi vida,
todo está detrás de tu sombra,
detrás de todo o de nada
y mis pies descalzos se funden en el asfalto
buscando el camino de vuelta.

El aire de cristal puede explotar
y parecemos extraños,
ahora no hay forma de mentir
en tu silencio habita el mío
y no podemos disimular.

Ahora estás aquí

y en tus brazos…
me he dormido.