Te ofrezco cien hojas consumidas por el humo para que no juegue el enfado y nos baile en los huesos el aire y me reste.
Porque se cuece el invierno en los golpes de mis rodillas, por cogernos el suelo saltando, por doblarlas tantas veces impares.
Necesito de nada para desfigurar mis días tostados que son tus noches sin mermelada en la cubierta; no derrames de cerca dos besos por una mentira porque los desayunos en tus ojos no tienen aroma plantados en una maceta con un aviso entre las hojas.
“A medio lamento mañana no estaremos fuertes”.
No entiendes, tendría que quedarme a vivir en el bolsillo de los restos mientras todo lo de ahí fuera sigue pronosticando que huele mal.
Donde tengo las de perder.
No me arrimo a ninguna orilla por las cosas que me debes.
Mejor no arrimarse, ya sabe, en cualquier momento un minimo empujon, se pierde el equilibrio, y todo esos inviernos simplemente desaparecen... siempre es bonito pasar por aca... saludos :)
VICTORIA
-
Prefiero de rodillas, o yo tumbado y tú en mi cara. Prefiero que falte aire
y que el que sobre huela a ti. Que si sales de la habitación tu perfume me...
Móstoles
-
Entonces llegó, algo más tarde que los demás, cuando pensábamos que no
haría acto de presencia, apareció con su camiseta negra, sus vaqueros
desgastad...
El resentimiento de la oveja negra
-
Durante mucho tiempo aquel rebaño vivió tranquilo con su pastor, su perro,
sus 72 ovejas blancas y su única oveja negra, pero de pronto algunas ovejas
tam...
BLA BLA BLA
-
Qué quieres
si vivimos entre
basura en bolsas de prada
chantajistas que te cepillan la merienda
si están llenan las calles
de reojos
vis a vises en matorrale...
- la vendedora de frutas- breves momentos (POEMA)
-
.
.
*Dura lo que dura la visita de un pajarillo *
*en el alféizar de la ventana *
*pero me cambia la mañana.*
*Muchos amaneceres son lluviosos y vento...
De Botones y Un Corazón
-
*Se me fueron abriendo las costuras de la memoria: *
*ya me estaba acostumbrando a vivir sin ti.*
*Pero tus fragmentos estallados se han ido*
*buscando,...
Hace 14 años
Dicen que sonríes en la soledad y que de noche hablas a escondidas, que cantas y bailas con los espejos esperando alguna respuesta del tiempo. Dicen, dicen, pero tú no dices nada. De tanto callar, tú ya no dices nada. DELUXE.
Sin ser, me vuelvo duro como una roca si no puedo acercarme ni oír los versos que me dicta esa boca. Y ahora que ya no hay nada, ni dar la parte de dar que a mí me toca, por eso no he dejado de andar. Extremoduro
DISCIPLINA SECRETA
La casa como barco en alta mar de junio.
Las calles como trenes de noche sosegada.
Estas cosas no pasan en el mundo.
Estoy por afirmar que ahora vivo en un libro de poemas.
Pero si tú me miras, decidida a existir desde el fondo templado de tus ojos, también existe el mundo.
Y muy probablemente yo acabaré por existir contigo.
6 comentario(s):
Me ha gustado este poema mucho. Tu poesia esta llena de profundidad y llena de entresijos personales, muy personales, es lo que percibo.
Un saludo.
Gio.
no sabria si estas mas fuerte de lo normal. o si estas mas abatida.
tienes retazos de arrebato, de ira contenida, de rabia y rencor. Pero tienes otros... de ternura, satisfaccion, orgullo y tristeza.
por ello veo este poema como una mezcla de tus dos posiciones ante este tema... como la chica dura.
como la niña herida.
sea como fuere, escribiste... suficiente.
y ademas bien
:)
por cierto. me quedo con los inviernos cocidos y los golpes en las rodillas.
ya ves, no soy de quedarme con lso versos mas pensados. sino con los sencillos...
me gusta esto Torres
un beso
por que coño la gente no se pasa mas por aqui. no tiene sentido.
vine a leer algo mas... de loq ue ya escribiste. y bueno
dejo aqui mi reflexion. a mi me gusta lo que haces. porque me gusta yh porque te conozco mas asi
y los que no se pasan.
que les den a todos por el culo!!!!!!!!!
Mejor no arrimarse, ya sabe, en cualquier momento un minimo empujon, se pierde el equilibrio,
y todo esos inviernos simplemente desaparecen...
siempre es bonito pasar por aca...
saludos :)
No entiendes,
tendría que quedarme
a vivir en el bolsillo de los restos
mientras todo lo de ahí fuera
sigue pronosticando que huele mal.
Una realidad desolada y ausencia compartida, por la cual hemos pasado en la cotidianidad que transmite el poema.
Un abrazo y Felíz año.
Clarisa
fuera zapatillas de andar por casa
fuera zapatos
y botas de charcos
fuera calcetines
y medias negras
pies descalzos
descalzado
y una vez descalzo, aplaudo, te aplaudo
estoy cerca de tu blog
qué bien se anda descalzo
en invierno
un beso
(que buena La Fuga!!)
Publicar un comentario